Los días sin pinzas de mi vida. Las cejas largas y acolochadas. La irónica noticia de encontrar através del vidrio de un cajero bancario unas extraviadas, pero delatadoras: no eran las mías. Cómo pedirlas sin mentir? Cómo meter la mano por la ventanita y jugar a que no se extravían las cosas, y que si fuera así, la travesía cotidiana te las devuelve?
Pero no.
Los padres se van, se vuelven a ir. La plata se va y vuelve de alguna otra manera -cargada de sudor, y horas desperdigadas en Cuatro estaciones de Niñas; los años se van, y yo cargando un cansancio de más; el hambre se va, también el sueño, también el temor, y las tragedias, y las ganas de seguir dependiendo de la gente, de cierta gente que valora lo que le parece de valor.
Por mientras, que alguien me preste unas pinzas por favor...