Palomitas de sangre y llorón

Presión sanguínea alterada, las paredes que escuchan aullares de Luna. Nuevamente, una comida que sirve para no morir de hambre, y solo para eso...! Tal vez para arrancar de tu boca y mi boca una burla a esta mujer que se queda corta para casarse con un Caballero -pues no sabe coser, ni sabe lavar, aunque sí sabe abrir la puerta para ir a jugar-.

La vida con vos es un alboroto de palomitas de canela. De llantos por balzas que se van, por análisis que me hago con vos, por esos espacios que somos para toparnos con la sombra en el callejón de las dudas, de los procesos inconscientes, de las niñas que lloran porque ya son grandes.

Los "para qué" y los "por qué" parecen confundirse ahora en un "por qué no decidimos antes?". El pellejo está totalmente al descubierto. El miedo es extremo, la duda quisiera ignorar, pero seguimos siendo dos insanos que sin saber nada quieren vivir lo todo que se pueda. Dos insanos que viven juntos la propia soledad, el propio temor y dolor de paredes a atravesar, de abrazos más que íntimos, de juegos riesgosos, y coctelasos de chineazón.
Los lapsus de casas, y embarazados, y camas de sábanas blancas en un tren a MachuPichu, resonancias de delirios maltrechos de un Habanna con vos y conmigo, pero, ¿los que estén?... Pues que respeten porque este 3 es más que un par de novios y No-novios, es más que preceptos y prescripciones del médico de la Sociedad; es la familia que no se tiene, es el aprecio por quien cae mal por el simple hecho de ser quien es, es el espacio para escucharse a uno mismo, de ser escuchado, de conocerse la propia Pechs (esta entrada será extendida cuando el destierro nos mande su carta de invitación...)

"Ahora que no te pido lo que me das; ahora que el mundo está recién pintado; ahora que casi siempre tengo ganas de trepar a tu ventana y quitarte el antifaz; ahora que los sentidos sienten sin miedo, ahora que me despido pero me quedo; ahora que una pensión es un palacio donde nunca falta espacio para más de un corazón; ahora que nos quedamos en la cama lunes, martes, y fiestas de guardar; ahora que no me acuerdo del pijama, ni recorto el crucigrama, ni me mato si te vas..."

El Sabi